Il décida de n'écrire que pour célébrer la beauté de la neige. Il avait trouvé sa voie. Il savait qu'il ne se lasserait jamais de cette vie étincelante.
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La vie ne tient qu'à la solidité d'un fil.
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Sans se l'avouer, Charles Stowe savait très bien que les plus belles promesses, même si elle finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
La beauté de ton visage s'en est allée - Dans le vent mauvais du désamour - Même si je vois encore l'ombre étoilée - De ton corps nu dans le vestige du jour.
Car à trop penser au passé ou au futur, on en oublie de vivre au présent, on vit comme si on n'allait jamais mourir et on meurt sans jamais avoir vécu. La seule façon d'échapper au sortilège est de vivre l'instant présent.
Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vie. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
Dans la même œuvre
Alvaro Mutis : « Il est vain d'exiger de la vie davantage que cette secrète harmonie qui nous unit passagèrement au grand mystère des autres et nous permet de parcourir en leur compagnie une partie du chemin. »
L'égarement était le seul moyen de finir par se trouver un jour.