Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vue. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
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La beauté de ton visage s'en est allée - Dans le vent mauvais du désamour - Même si je vois encore l'ombre étoilée - De ton corps nu dans le vestige du jour.
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La poésie est avant tout la peinture, la chorégraphie, la musique et la calligraphie de l'âme. Un poème est un tableau, une danse, une musique et l'écriture de la beauté tout à la fois.
La vie est un théâtre et il n'y a qu'une seule représentation.
Il pensa que le bonheur était aussi impalpable qu'une bouffée d'opium, aussi éphémère qu'une gorgée de thé.
Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
Dans la même œuvre
Le drame est né de toute cette ombre et de tout ce silence. Le secret est une fleur vénéneuse, un poison qui ronge et qui détruit à petit feu.
Je t'ai aimée le temps de noces de sel - Un instant fugace ou une éternité - Au sablier de mon coeur s'amoncellent - Les grains de tristesse que tu y as laissés.
Mon pauvre coeur se meurt, rongé de sel - D'avoir trop longtemps cru qu'on l'aimait - Et peu à peu s'émiette et chancelle - D'avoir espéré qui le fuyait.
Certains poisons d'amour peuvent devenir mortels.