Sans se l'avouer, Charles Stowe savait très bien que les plus belles promesses, même si elle finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
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La vie est un opium dont on ne se lasse jamais.
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Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
Il y a deux sortes de gens. Il y a ceux qui vivent, jouent et meurent. Et il y a ceux qui ne font jamais rien d'autre que se tenir en équilibre sur l'arête de la vie. Il y a les acteurs. Et il y a les funambules.
La vie ne tient qu'à la solidité d'un fil.
Il décida de n'écrire que pour célébrer la beauté de la neige. Il avait trouvé sa voie. Il savait qu'il ne se lasserait jamais de cette vie étincelante.
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Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
Si tous les hommes se mettaient à chercher une explication à la folie de leurs actes, il y a longtemps qu'il n'y aurait plus d'aventuriers.
Les plus belles promesses, même si elle finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
Il pensa que le bonheur était aussi impalpable qu'une bouffée d'opium, aussi éphémère qu'une gorgée de thé.
Sous l'emprise de l'opium, il finit par s'endormir, apaisé, et il toucha à un bien-être qu'il n'avait jamais connu.