C'est toujours la même histoire, en temps de guerre comme en temps de paix, en été comme en hiver, cette nécessité de ne pas être seul. Cet appétit d'être aimé.
Auteur
Grégoire Delacourt
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Mes journées ont le parfum poussiéreux et étouffant de l'ennui.
Nous nous aimions entre les mots et entre les lignes, dans les silences et les regards, dans les gestes les plus simples.
Je n'ai jamais demandé grand-chose dans ma vie, souffla-t-elle, je voulais juste rencontrer quelqu'un, avoir une jolie histoire d'amour, juste ça, une jolie histoire d'amour même ça je ne l'aurai pas eu.
Avec l'expression un feu de paille, j'ai compris que même lorsqu'ils étaient jolis ou campagnards, les mots pouvaient être cruels.
Belle du Seigneur était peut-être le livre de la perte et Jocelyne le lisait pour mesure ce qu'elle avait sauvé.
Mon père se taisait parce qu'il savait que si les mots peuvent guérir, ils peuvent aussi blesser, détruire.
Je m'étais préparée à vieillir à ses côtés sans qu'il m'ait jamais dit de mots jolis, une phrase fleurie, vous savez, ces idioties qui font chavirer le coeur des filles et les rendent fidèles pour toujours.
Les douleurs disparaissaient dans l'apparence du bonheur nouveau.