Mais pourquoi cette manie de vouloir trouver des explications à tous les actes de la vie?
... on peut détester avec le plus de raison ce qu'on connaît à fond.
Toute notre vie ne serait-elle qu'une suite de cris anonymes dans un désert d'astres indifférents?
... vivre consiste à se faire de futurs souvenirs.
Etre original, c'est, en un sens, mettre en valeur la médiocrité des autres, ce qui me paraît d'un goût très douteux.
Un génie est... quelqu'un qui découvre que la pierre qui tombe et la lune qui ne tombe pas représentent un seul et même phénomène.
L'espérance ne serait-elle pas la preuve d'un sens occulte de l'Existence, une chose qui mérite qu'on lutte pour elle?
Il arrive à chacun de se croire un surhomme tant qu'il ne s'est pas aperçu qu'il est en même temps mesquin, impur et perfide.
L'échec de beaucoup de personnes nous sauve un peu.
Nous sommes faits de telle sorte que nous ne pouvons entrevoir l'éternité que par la chair faible et périssable.
La vérité ne peut presque jamais se dire quand il s'agit d'êtres humains, car elle ne peut engendrer que douleur, tristesse et destruction.
Je concentrais toutes mes forces, observant cette ombre qu'est la réalité ambiante; ombre de quelque édifice ou de quelque mur qu'il ne nous est pas loisible de contempler.
L'homme est un être duel et malheureux, qui se déplace et vit entre la terre des animaux et le ciel de ses dieux, qui a perdu le paradis terrestre de l'innocence, sans avoir pour autant gagné le paradis céleste de la rédemption.
Nous savons qu'on ne peut faire du grand art que dans un climat de liberté absolue. L'inverse est soumission, art conventionnel, donc faux. Et par conséquent il n'est pas utile à l'homme. Les rêves sont utiles parce qu'ils sont libres.
Quelque part, dans sa correspondance, Flaubert dit qu'il s'est promené dans un bois par un beau jour d'automne, en sentant qu'il était l'homme et son amante, et les feuilles qu'il foulait, le vent et les mots qu'échangeaient les amoureux.
Quoi qu'il en soit, l'homme qui rêve est un grand poète et quand il se réveille il redevient un pauvre type. Généralement, tout au moins.
Œuvres de Ernesto Sábato