Œuvre
Journal d'un curé de campagne (1936)
Les familles me font peur.
Les petites choses n'ont l'air de rien, mais elles donnent la paix ... - Dans chaque petite chose, il y a un Ange.
On ne va jamais jusqu'au fond de sa solitude.
Béni soit celui qui a préservé du désespoir un coeur d'enfant!
Chacun de nous vaut le sang de Dieu.
Il est beau de s'élever au-dessus de la fierté. Encore faut-il l'atteindre.
Il n'y a pas de vérités moyennes.
L'enfer, Madame, c'est de ne plus aimer.
A sa place, ils iraient aussi chez le marchand de vins, car un ventre de misérable a plus besoin d'illusion que de pain.
Que de gens se prétendent attachés à l'ordre, qui ne défendent que des habitudes.
Le goût du suicide est un don, un sixième sens, je ne sais quoi, on naît avec.
Le peu de vin que j'avais pris me causait d'affreuses douleurs d'estomac.
Je me suis levé, j'ai bu un verre d'eau, et j'ai prié jusqu'à l'aube. C'était comme un grand murmure de l'âme. Cela me faisait penser à l'immense rumeur des feuillages qui précède le lever du jour. Quel jour va se lever en moi? Dieu me fait-il grâce?
Je me sentais de glace, sauf ce creux dans ma poitrine, tout brûlant.
Elle tenait un petit estaminet tout près de Lens, une affreuse baraque de planches où l'on débitait du genièvre aux mineurs trop pauvres pour aller ailleurs dans un vrai café.
Il s'est mis à arpenter la chambre de long en large, les bras enfouis dans les poches de sa douillette.
Hors l'Eglise, un peuple sera toujours un peuple de bâtards, un peuple d'enfants trouvés.
En somme, nous n'étions jamais sortis de l'enfance, nous inventions la Vie, au lieu de la vivre.
Certes, l'homme est partout l'ennemi de lui-même, son secret et sournois ennemi.
Lorsqu'on réfléchit au succès fabuleux, ininterrompu, d'un livre comme le «Don Quichotte».
L'argent file entre mes doigts comme du sable, c'est effrayant.
Le grand malheur est que la justice des hommes intervienne toujours trop tard; elle réprime ou flétrit des actes, sans pouvoir remonter plus haut ni plus loin que celui qui les a commis.
J'étais seul, inexprimablement seul, en face de ma mort, et cette mort n'était que la privation de l'être - rien de plus.
Avec leur ribambelle de dieux, les païens n'étaient pas si bêtes: ils avaient tout de même réussi à donner au pauvre monde l'illusion d'une grossière entente avec l'invisible.
Non, je n'ai pas perdu la foi! Cette expression de «perdre la foi» comme on perd sa bourse ou un trousseau de clefs m'a toujours paru d'ailleurs un peu niaise.