Avant d'être une erreur de fond, la vie est une faute de goût que la mort ni même la poésie ne parviennent à corriger.
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Nulle civilisation ne saurait s'éteindre dans une agonie indéfinie; des tribus rôdent alentour, flairant les relents des cadavres parfumés.
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À lire aussi de Emil Cioran
La Vérité? Une marotte d'adolescent, ou un symtôme de sénilité.
Il y a des gens si bêtes, que si une idée apparaissait à la surface de leur cerveau, elle se suiciderait, terrifiée de solitude.
Combien j'aime les esprits de second ordre (Joubert, entre tous) qui, par délicatesse, vécurent à l'ombre du génie des autres et, craignant d'en avoir, se refusèrent au leur!
... la pensée de la mort aide à tout, sauf à mourir!
Dans la même œuvre
Cette langueur vide et prostrée où rien ne nous arrête sinon le spectacle de l'univers qui se carie sous nos regards.
La décomposition préside aux lois de la vie: plus proches de notre poussière que ne le sont de la leur les objets inanimés, nous succombons avant eux et courons vers notre destin sous le regard des étoiles apparemment indestructibles.
Qui sait si chacun de nous n'aspire au privilège de tuer tous ses semblables? Mais ce privilège est départi à très peu de gens.
Qu'un sort clément nous dispense de notre raison! Point d'issue tant de l'intellect demeure attentif aux mouvements du coeur, tant qu'il ne s'en désaccoutume pas!
Si les après-midi dominicales étaient prolongées pendant des mois, où aboutirait l'humanité?