Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, - Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. - Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine. - La terre est assoupie en sa robe de feu.
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Montez, saintes rumeurs, paroles surhumaines, - Entretien lent et doux de la terre et du ciel! - Montez, et demandez aux étoiles sereines - S'il est pour les atteindre un chemin éternel.
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Le sable rouge est comme une mer sans limite, - Et qui flambe, muette, affaissée en son lit.
Un sombre Ethiopien dégaine d'un poing ferme - Le sabre grêle et long tant de fois éprouvé.
La terre s'ouvre, un peu de chair y tombe; - Et l'herbe de l'oubli, cachant bientôt la tombe, - Sur tant de vanité croît éternellement.
Tel que la haute mer contre les durs rivages, - A la grande tuerie ils se sont tous rués, - Ivres et haletants, par les boulets troués, - En d'épais tourbillons pleins de clameurs sauvages.