Plus que le repos sur la mousse, - Plus que les chants harmonieux, - Ma richesse, c'est ta voix douce, - C'est ton regard, rayon des cieux.
❧
Moi, je meurs. Mon esprit coule par vingt blessures. - J'ai fait mon temps. Buvez, ô loups, mon sang vermeil. - Jeune, brave, riant, libre, et sans flétrissures, - Je vais m'asseoir parmi les Dieux, dans le soleil.
◆
À lire aussi de Charles Marie René Leconte de Lisle
Toi, dont la vieille terre est avide, je t'aime, - Brûlante effusion du brave et du martyr, - Où l'âme se retrempe au moment de partir!
Vous dormirez, couché sur des pierres fort dures, - Au fond de l'in-pace, dans vos propres ordures, - Macérant votre chair et domptant votre esprit.
Il fend le tourbillon des rauques étendues, - Et, tranquille au milieu de l'épouvantement, - Vient, passe, et disparait majestueusement.
Soit comme un loup blessé qui se tait pour mourir, - Et qui mord le couteau, de sa gueule qui saigne.