Quitter Dubaï, la ville-centre-commercial, et venir en vacances à Paris pour faire des emplettes aux Champs-Élysées, l'avenue-centre-commercial. Le pétrole fait voyager loin, mais rétrécit l'horizon.
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L'Histoire est un leurre. Au mieux le compte-rendu rieur d'un temps et son humeur.
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Il est désormais reconnu qu'il n'y avait que 7 prisonniers hagards enfermés à la Bastille le 14 juillet 1789. Autrement dit, il n'y avait presque personne à libérer. Mais l'Histoire retient plus les symboles que les faits. Si elle se répétait aujourd'hui, la prise de la Bastille libèrerait des milliers de prisonniers de la consommation
Dans les allées des parfums, l'éclairage est feutré. Privilégier l'odorat. Dans les allées des maquillages, l'éclairage est vif. Privilégier la vue. Partout, la musique est nulle. Privilégier la surdité.
Ennui, sentiment d'inutilité et de gâchis, impossible créativité, agressivité surjouée, manque d'imagination, infantilisation, etc., sont les corollaires du métier de vigile. Or, militaire est une forme exagérée de vigile.
Ça plaisait aux gens de croire que j'avais été longtemps vigile, alors que je ne l'ai été que deux ans. C'est bien, l'histoire du grand Noir sympa qui est vigile et qui écrit un bouquin. Mais, dans le fond, Voyage au bout de la nuit, que personne ne réduit à un roman autobiographique, colle plus à la vie de Céline que Debout-Payé à la mienne !
Dans la même œuvre
Maman dit que les histoires qui nous touchent, il faut les enfermer au fond de son coeur pour ne pas les oublier.
Les grands-soirs-Maman, elle écrit des notes dans la pile de livres sur son bureau. Je l'imite avec mes livres de classe. Plus je note mes livres, plus je reste avec Maman, alors je note. Et quand je note suffisamment longtemps, elle finit par s'arrêter de noter. Elle se lève, me serre dans ses bras.
J'ai honte d'avoir ces années d'avance. Je ne veux pas être un patron chien, aboyer sur les ouvriers et cumuler comme ça les années d'avance sans les partager avec les masses laborieuses.
Maman est au paradis socialiste. Camarade Papa à la commune de Paris. Moi je pars pour l'enfer des colonies d'Afrique et d'Asie.
À la maison, Maman me parle le néerlandais de l'école, Camarade Papa le français de la révolution. Entre eux, ils parlent le cri. Le cri du peuple souverain pour dénoncer l'odieuse pression capitaliste sur les sources de ressources.