La seule hygiène de vie qui vaille, c'est l'excès, l'extrême. C'est se consumer avec panache en donnant tout de soi parce que cette Grande Guerre de Civilisation, cette boucherie du Vieux Monde nous tuera tous, sans discernement.
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L'habitude forme l'amour. L'habitude menace la passion ; elle fonde et forme l'amour.
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On dit que ma follie nous a séparés. Je sais que c'est juste l'inverse : notre folie nous unissait. C'est la lucidité qui sépare.
Les gens qui s'aiment sont toujours indécents. Et pour ceux qui ont perdu l'amour, le spectacle des amants est une torture qu'ils nient en crachant dessus ou en s'en moquant.
On pourrait se trisser. Sauf qu'on ne quitte pas cette ville. On y est né, on y a souffert à peu près tout ce qu'une créature du Seigneur peut encaisser, et on y reste.
On était si semblables, lui et moi, on l'était dès la naissance, deux danseuses mondaines, deux gosses de vieux, deux enfants gâtés, intenables et, lui comme moi, médiocres à l'école, un duo de brillants "Peut-mieux-faire", deux créatures insatiables et condamnées à être déçues.
Dans la même œuvre
Nos livres nous séparent plus sûrement de nos amants que n'importe qu'elle infidélité.
C'est l'une des tortures les plus usantes qui soient de ne pas pouvoir aimer l'oeuvre d'un ami, sachant d'expérience ce que cette oeuvre a coûté.
Aussi tout peut reprendre, l'histoire recommencer à l'endroit précis où elle s'était défaite, je rembobine à la hâte et je retisse tout, mot après mot, corps contre corps.
Appeler un amant, c'est demander au téléphone qu'il te renvoie cette splendeur divine de ton désir.
Le blanc c'est salissant, toute innocence se souille inéluctablement.