L'explication de la vie n'explique rien.
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Appeler un amant, c'est demander au téléphone qu'il te renvoie cette splendeur divine de ton désir.
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Les gens qui s'aiment sont toujours indécents. Et pour ceux qui ont perdu l'amour, le spectacle des amants est une torture qu'ils nient en crachant dessus ou en s'en moquant.
La joie serait-elle douloureuse? Quand je suis heureuse - si seulement il m'arrivait de l'être encore - ça fourmille dans mes jambes, j'avale trop d'air, j'étouffe, mes yeux se voilent, il faut se rendre et rideau! je tombe.
Les hommes trop beaux sont le fléau des femmes.
La seule hygiène de vie qui vaille, c'est l'excès, l'extrême. C'est se consumer avec panache en donnant tout de soi parce que cette Grande Guerre de Civilisation, cette boucherie du Vieux Monde nous tuera tous, sans discernement.
Dans la même œuvre
Nos livres nous séparent plus sûrement de nos amants que n'importe qu'elle infidélité.
C'est l'une des tortures les plus usantes qui soient de ne pas pouvoir aimer l'oeuvre d'un ami, sachant d'expérience ce que cette oeuvre a coûté.
Aussi tout peut reprendre, l'histoire recommencer à l'endroit précis où elle s'était défaite, je rembobine à la hâte et je retisse tout, mot après mot, corps contre corps.
Le blanc c'est salissant, toute innocence se souille inéluctablement.
L'habitude forme l'amour. L'habitude menace la passion ; elle fonde et forme l'amour.