Il y a des morts devant lesquelles l'esprit bute, auxquelles il se refuse et l'agonie par les flammes est de toutes la pire à mes yeux. C'est par le feu qu'on détruit les rebelles, les sorcières et les saintes - des déviants, des folles.
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Les gens qui s'aiment sont toujours indécents. Et pour ceux qui ont perdu l'amour, le spectacle des amants est une torture qu'ils nient en crachant dessus ou en s'en moquant.
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Mais ce sont eux, les hommes, qui s'échappent pour finir. C'est leur privilège : ils disparaissent.
Nos livres nous séparent plus sûrement de nos amants que n'importe qu'elle infidélité.
Le rire des enfants est une musique du ciel.
La seule hygiène de vie qui vaille, c'est l'excès, l'extrême. C'est se consumer avec panache en donnant tout de soi parce que cette Grande Guerre de Civilisation, cette boucherie du Vieux Monde nous tuera tous, sans discernement.
Dans la même œuvre
Deux hommes ne mesurent jamais la dimension physique de leur attirance l'un envers l'autre. Ils l'enfouissent sous les mots, sous des concepts sentimentaux tels que la fidélité, l'héroïsme ou le don de soi.
Oh! regarder l'amant dormir: un dessert pour insomniaque.
Les hommes trop beaux sont le fléau des femmes.
L'explication de la vie n'explique rien.
L'amour, pour moi, ça n'a duré qu'un mois et ce mois remplit ma vie.