L'explication de la vie n'explique rien.
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La seule hygiène de vie qui vaille, c'est l'excès, l'extrême. C'est se consumer avec panache en donnant tout de soi parce que cette Grande Guerre de Civilisation, cette boucherie du Vieux Monde nous tuera tous, sans discernement.
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Écrire c'est passer tout de suite aux choses sérieuses, l'enfer direct, le gril continu avec parfois des joies sous les décharges de mille volts.
Le sentiment de solitude est une illusion ou plutôt un défaut de perspective : tous nous vivons entourés de frères et soeurs en solitude. Seuls en archipel.
On nous payait des fortunes pour des publicités où tout notre effort consistait à arriver à l'heure, dessoûlés, souriants et propres. C'est nous qui avons inventé la célébrité et surtout son commerce.
C'est toujours la même histoire, cette crainte du mot en trop ou du mot en deçà.
Dans la même œuvre
Deux hommes ne mesurent jamais la dimension physique de leur attirance l'un envers l'autre. Ils l'enfouissent sous les mots, sous des concepts sentimentaux tels que la fidélité, l'héroïsme ou le don de soi.
Oh! regarder l'amant dormir: un dessert pour insomniaque.
Les gens qui s'aiment sont toujours indécents. Et pour ceux qui ont perdu l'amour, le spectacle des amants est une torture qu'ils nient en crachant dessus ou en s'en moquant.
Les hommes trop beaux sont le fléau des femmes.
L'explication de la vie n'explique rien.