Le fait est, on dirait, que tout ce qu'on peut espérer c'est d'être un peu moins, à la fin, celui qu'on était au commencement.
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J'emploie les mots que tu m'as appris. S'ils ne veulent plus rien dire apprends-m'en d'autres. Ou laisse-moi me taire.
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À lire aussi de Samuel Beckett
Rien n'est plus vrai que rien.
On est ce qu'on est, en partie tout au moins.
La douleur muette est davantage à redouter.
Le seul sport que j'aie pratiqué, c'est de suivre les enterrements à pied.
Dans la même œuvre
Rien n'est plus drôle que le malheur... c'est la chose la plus comique du monde.
Puis parler, vite, des mots, comme l'enfant qui se met en plusieurs, deux, trois, pour être ensemble, dans la nuit.
Rien n'est plus drôle que le malheur, je te l'accorde.
La fin est dans le commencement et cependant on continue.
Fini, c'est fini, ça va finir, ça va peut-être finir. Les grains s'ajoutent aux grains, un à un, et un jour, soudain, c'est un tas, un petit tas, l'impossible tas.