C'est un trou de verdure où chante une rivière - Accrochant follement aux herbes des haillons - D'argent; où le soleil, de la montagne fière, - Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons.
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J'ai horreur de tous les métiers. Maîtres et ouvriers, tous paysans, ignobles. La main à plume vaut la main à charrue.
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Sur la place taillée en mesquine pelouse - Square où tout est correct, les arbres et les fleurs - Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs - Portent, les jeudis soir, leurs bêtises jalouses.
D'où vient-il? Sombre-t-il dans l'Océan profond - Des Germes, des Foetus, des Embryons, au fond - De l'immense Creuset d'où la Mère-Nature - Le ressuscitera, vivante créature.
L'âpre bise d'hiver, qui se lamente au seuil - Souffle dans le logis son haleine morose!
Ils voient le fort bras blanc qui tourne - La pâte grise et qui l'enfourne - dans un trou clair. - Ils écoutent le bon pain cuire.
Dans la même œuvre
J'ai de mes ancêtres gaulois l'oeil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
J'aurai de l'or: je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
La main à plume vaut la main à charrue. - Quel siècle à mains!
On ne part pas. - Reprenons les chemins d'ici.
Je n'ai jamais été de ce peuple-ci; je n'ai jamais été chrétien, je suis de la race qui chantait dans le supplice.