Je ne suis qu'une femme fuyant les souvenirs qui inlassablement la rattrapent.
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Il croit que l'Histoire ne sauvegarde que la gravité, le désespoir ou la mélancolie. La légèreté sera balayée selon lui. «L'eau de rose ne se conserve pas: on ne se souvient que du sang».
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Et puis, le temps guérit de tout et ne laisse à la surface que les images que nous voulons bien conserver.
Avec toi, qu'elle qu'aurait été la manière, je n'aurais pas pu échapper à la souffrance, à la pureté éclatante de la souffrance.
Des nuages noirs formaient des ombres contre les plis de la falaise. A flanc de colline, le phare surplombait les eaux en désordre, froides et lourdes.
Il est des incuriosités qui ressemblent à s'y méprendre à des abandons.
Dans la même œuvre
Je me souviens enfin de cette phrase prononcée alors que j'étais une enfant encore: «Quand on a fait l'expérience de la liberté, comment y renoncer?»
Il est des incuriosités qui ressemblent à s'y méprendre à des abandons.
Partir, c'est un arrachement, une manière d'amputation. Rompre, c'est une violence. Dans l'expatriation, on perd nécessairement une part de soi.
Les lieux sont aussi des liens. Et ils sont notre mémoire.