Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude.
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Et les narcisses, les plus belles d'entre les fleurs, - Qui regardent leurs yeux dans le recès du ruisseau - Jusqu'à mourir de leur chère beauté.
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À lire aussi de Percy Bysshe Shelley
Notre rire le plus sincère - De souffrance est toujours chargé; - Nos chants les plus exquis - Sont les plus désolés.
Je crible la neige qui tombe sur les montagnes - Et leurs grands pins gémissent de terreur; - Et toute la nuit c'est mon blanc oreiller, - Pendant que je dors dans les bras de la rafale.
... et toi, Air - Qui, tel un voile de deuil, as jeté ton écharpe - Sur la terre abandonnée, laisse-la toute nue - Aux joyeuses étoiles qui sourient de son désespoir!
Quel prodige que la Mort ! ... la Mort et son frère le Sommeil ! L'une pâle comme la lune qui là-bas s'évanouit, avec les lèvres d'un bleu livide ; l'autre, rosé comme le matin, quand, trônant sur la vague de l'Océan, il empourpre le monde.
Dans la même œuvre
Pour l'amour et la beauté et le bonheur - Il n'y a ni mort ni changement.
Et un tourbillon du nord, errant ça et là - Comme un loup qui aurait flairé un enfant mort, - Secoua les rameaux ainsi chargés, et lourds, et raides, - Et les brisa net de sa griffe rigide.
Et la rose, telle une nymphe allant se baigner, - Qui dévoile le secret de son sein éclatant - Si bien que, pli après pli, à l'air pâmé - L'âme de sa beauté et de son amour est mise à nu.