Et les narcisses, les plus belles d'entre les fleurs, - Qui regardent leurs yeux dans le recès du ruisseau - Jusqu'à mourir de leur chère beauté.
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Je crible la neige qui tombe sur les montagnes - Et leurs grands pins gémissent de terreur; - Et toute la nuit c'est mon blanc oreiller, - Pendant que je dors dans les bras de la rafale.
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Le pouvoir, telle une ravageuse pestilence, - Pollue tout ce qu'il touche.
Ce moment s'en est allé à jamais, - Tel l'éclair qui a brillé et puis est mort, - Tel un flocon de neige sur la rivière, - Tel sur la vague un rais de soleil - Que cachent les noires ombres.
Pour l'amour et la beauté et le bonheur - Il n'y a ni mort ni changement.
Les mots vitaux et les actes des esprits d'autrefois - Que ni temps, ni changement ne peuvent dompter, - Les sombres et séculaires traditions, sources de mauvaises croyances, - Dont l'ombre obscure alimente un fleuve de poison.