Le ver sous la motte de gazon peut se lever pour rendre hommage à Dieu.
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Quel prodige que la Mort ! ... la Mort et son frère le Sommeil ! L'une pâle comme la lune qui là-bas s'évanouit, avec les lèvres d'un bleu livide ; l'autre, rosé comme le matin, quand, trônant sur la vague de l'Océan, il empourpre le monde.
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Un poète est un rossignol qui, assis dans l'obscurité, chante pour égayer de doux sons sa propre solitude.
Notre rire le plus sincère - De souffrance est toujours chargé; - Nos chants les plus exquis - Sont les plus désolés.
La poésie immortalise tout ce qu'il y a de meilleur et de plus beau dans le monde.
Et la rose, telle une nymphe allant se baigner, - Qui dévoile le secret de son sein éclatant - Si bien que, pli après pli, à l'air pâmé - L'âme de sa beauté et de son amour est mise à nu.