«A bas le quotidien!» avais-je lu sur un mur de Paris, et j'avais en moi-même félicité ce beau poète anonyme.
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C'est un rude jeu d'hommes que la spéléologie. Un jeu sans soleil, sans chaleur, où le corps devient taupe. Mais qui porte en soi les joies les plus limpides qui soient pour un coeur d'homme, l'aventure de la fatigue, le danger de la découverte.
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La vie est courte, et c'est en amour qu'elle passe le plus vite.
L'air bonne femme du lieu se trouvait confirmé par la présence aux murs de gravures représentant des chatons dans un panier, des biches au bois et des retours de fenaisons.
Il n'est pas de femmes inaccessibles, sauf celle qu'on aime.
L'amour perd son nom dès qu'il perd sa fête physique, l'amour s'en va quand arrive l'étreinte hebdomadaire du samedi soir après l'turbin. Il a raison de fuir, il est de démence et non pas d'habitude, il est soleil, pas chauffage central.