Œuvre
L'Amour baroque (1971)
J'ai appris que le bonheur c'est de savoir que le bonheur n'existe pas.
Il faut avoir le courage dans la vie de quitter sa péniche, sinon on vogue au fil de l'eau en se faisant du cinoche et on crève sans être allé ailleurs qu'au cinoche.
Y a une façon d'être jeune, puis une manière d'utiliser les restes. L'âge faut faire avec. C'est tout.
Avec les femmes, on ne perd jamais tout à fait son temps.
Il n'est pas de femmes inaccessibles, sauf celle qu'on aime.
Il est un des visages de l'enfer, certes, effrayant, qui est l'attente. Mais le plus réussi, dans l'horreur, est de ne plus attendre.
On perd sa mère, on se console, certes, mais on n'a plus de mère, jamais.
Nous avions encore de beaux restes, mais les beaux restes malgré tout ne sont que des restes.
L'inconvénient de ces amours «intelligentes», voire «intellectuelles», est que nul ne s'y laisse vivre, flotter sur l'eau, dorer au soleil. Une torture s'y apaise-t-elle qu'un supplice tout neuf la remplace aussitôt.
Quand on donne tout de soi, à la volée, comment comprendre qu'en face on compte-goutte ?
Quand se concrétise un rêve, l'embarras naît de ce qu'il a perdu, ce rêve, sa spécificité de rêve.
Ceux que tient la passion du jeu ne gardent pas en poche l'argent du taxi, pour le retour. Ils s'estiment, superbes, au-dessus de tout cela. Quand ils perdent, c'est pour tout perdre.
Ce n'est pas si grand, une femme, qu'il ne faille pas l'économiser. Il est sage, il est bon de ne pas en faire le tour trop vite, même avec les bras.
J'aurais voulu être elle pour être aimé par moi.
L'amour est un crime, l'assassin celui qui n'aime pas.
Que croire, désormais, qui croire au monde ? Tous ces beaux serments, tous ces «je te le jure» ont misérablement sombré au fil des jours de tous les jours.
Quand le bonheur ramasse un coup de vieux, c'est avec une pelle.
Plus tard peut-être, trop tard pour moi, ils vous enlèveront d'un simple coup de bistouri les tumeurs de l'amour, et ses affres. Une série de piqûres vous permettre de ne plus même vous rappeler le terrible visage de l'être aimé.
Elle n'aime pas qu'on l'aime, finalement. Je la pense un peu égoïste: elle n'aime qu'aimer.
J'ai trouvé le secret du bonheur. J'ai appris que le bonheur c'est de savoir que le bonheur n'existe pas.
Bien sûr qu'il ne faut pas aimer, mais j'étais déjà au courant. Il ne faut pas, non plus, mourir du cancer, mais cela peut arriver. Je t'aime.
J'ai déjà vu des fidèles, à l'église, gober quelque hostie de série. Je n'ai pas vu leur visage s'illuminer pour autant. Ils regagnaient leur place en trottinant, comme si rien en eux ne s'était produit du miracle tant vanté.
Du plus haut des cieux, gloire aux femmes qui s'ennuient, gloire aux femmes qui souffrent, le vent de l'aventure les décoiffe et leur donne la chaire de femme !
J'aime votre bouche, qui est toujours déshabillée.
J'ai toujours professé que, mariage ou concubinage, la cohabitation condamne l'amour à mort, l'assassine lâchement au compte-gouttes. Seule une tendresse de forte constitution peut y survivre, mais pas l'éclaboussement, le paroxysme.