La vie est courte, et c'est en amour qu'elle passe le plus vite.
Si on lui reproche de ne considérer les dames que sous la forme de «femme-objet», il proteste qu'il n'est, lui, et de la même façon, qu'un «homme-objet».
L'amour, c'est les grandes vacances, des grandes vacances sans date de rentrée. Elles ne finissent qu'à la pluie. S'il ne pleut pas, on reste. Qu'en pensez-vous ?
Un mari, ce n'est pas tout à fait un homme. Il le sait. Il est marié.
Ces amants occasionnels et sporadiques se découvrent mieux en quarante huit heures que bien des couples leur vie durant. Ils n'ont pas, eux, toute leur vie ni derrière ni devant, n'ont que l'instant, ne peuvent s'offrir le loisir de le perdre.
Tous les écriteaux «défense de chasser» sont des cibles de rêve pour les rafales de chevrotines anonymes.
«Si on réfléchit, on ne s'envolera jamais.», a dit Anatole France. Il ne réfléchit plus, il s'envole: si on vivait ensemble.
Ca ne court pas les rues, les femmes qu'on aime. Si, en prime, on les laisse passer, c'est du suicide.
Ils sont époux et ne sont plus amants. Chez certains êtres, il paraît même que cet état de chrysalide dure toute la vie.
Les maris ne sont jamais aussi généreux que lorsque leurs femmes leur échappent ou leur reviennent. L'amant devient monnaie d'échange.
L'heure. Elle est rare, dans leurs vies, toujours comptée, mesurée.
Quand l'amour n'est plus là, la mort se rapproche à pas de mort.
L'amour n'a jamais été pour lui qu'une pathétique expérience de survie.