C'est mon tour; et la nuit emplit mon oeil troublé - Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, - Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
❧
C'est l'habitude de l'envieux de s'absoudre en amalgamant à son grief personnel le mal public.
◆
À lire aussi de Victor Hugo
O combien de marins, combien de capitaines - Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines, - Dans ce morne horizon se sont évanouis! - Combien ont disparu, dure et triste fortune! - Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune...
Il ne se croyait le droit de quitter une idée que lorsqu'il était arrivé au bout ...
La conscience, c'est le chaos des chimères, des convoitises et des tentations, la fournaise des rêves, l'antre des idées dont on a honte; c'est le pandémonium des sophismes, c'est le champ de bataille des passions.
Sur le Racine mort, le Campistron pullule!
Dans la même œuvre
On accomplit une mauvaise action, on met sa marque dessus.
Le désespoir est un compteur. Il tient à faire son total. Rien ne lui échappe. Il additionne tout, il ne fait pas grâce des centimes.
La coquette et le pédant sont deux voisins. Leur adhérence est visible dans le fat.
L'incorruptible adhérence de ceux qui se sont aimés dès l'aube de la vie.
On résiste à l'adversité mieux qu'à la prospérité. - On se tire de la mauvaise fortune plus entier que de la bonne.