Auteur

Sylvain Tesson

L'orage, pétard mouillé.

L'épouvantail: homme de paille du paysan.

Se sentant observée, une étoile fila.

Volcan: après une nuit d'enfer, la lave se sent la langue pâteuse.

Ronciers: la barbe pousse aux vieux chemins.

Le vertige est le parapet des suicidaires.

Le soir, l'âme s'élève, l'ombre s'allonge, le monde s'agrandit.

Les flammes se tordent de douleur au-dessus de leur lit de braise.

Crachin: avarice des nuages britanniques.

Si les asticots nous regardaient vivre, ils seraient écoeurés.

Lac de Côme: l'Alpe blanchissante se regarde vieillir dans le miroir des eaux.

Nuage: pâtisserie du ciel située entre le moelleux et le fondant.

La pluie: retour à la terre de ce que le ciel a pris à la mer.

Une route serpente sensuellement vers l'échancrure d'un col.

Baie de Bakou: paire de jambes ouverte à tout ce qui vient du large.

Un soir dans la steppe: le couperet de la nuit tranche l'hésitation du crépuscule.

L'homme s'intéresse à la météo pour faire passer le temps.

Chasse à la tourterelle: le ciel donne ses perles aux cochons.

Pan! La même syllabe pour le dieu de la Nature et le coup de fusil qui le blesse.

Plages de Méditerranée: champs de bataille couverts de corps morts de chaud.

Fumier: le monument aux morts du potager.

Quelques hommes au désert, on dit qu'il est peuplé. Une île luxuriante, on l'appelle déserte.

Un épouvantail brûlait pour un bonhomme de neige qui se fondait d'amour.

Le grain de sable n'enraye pas l'engrenage de la houle.

Un matin sur l'Egée: le couteau de l'aube fait des accrocs dans le manteau de la nuit.

Œuvres de Sylvain Tesson