Auteur

Sylvain Tesson

L'huître du soir se referme sur la perle du soleil.

Le nénuphar: radeau de la grenouille.

Un champ de coton ouzbek habille un versant dénudé.

Un poisson au bout du fil manque de conversation.

Ces alpinistes russes qui prennent les sommets pour des hampes à drapeaux.

Qui m'aime me suive, disait le vent.

Le peigne de la fourche dans le chignon de la meule.

La couronne mortuaire est un bouquet final.

Le tapis des toundras séchait sur le fil de l'horizon.

Les poissons meurent avec une cuillère en argent dans la bouche.

S.O.S. chemins battus.

Or en barre, sardines en boîte, fleurs en pot: l'homme est le maton de la nature.

Clairière: le living-room des forêts.

Un panneau indique CHUTE DE PIERRES. Que croit-on? Que la montagne va obéir?

On dirait que les poules marchent sur des oeufs.

Dans les lieux peu courus, j'ai tendance à ralentir l'allure.

Une ruche fourmille d'abeilles.

Les pâquerettes: taches de douceur sur la joue du gazon.

Eau de jouvence? A la surface des lacs, les rides finissent toujours par s'effacer.

Même la pensée de Darwin a connu une espèce d'évolution.

Regarder un singe en cage, c'est mettre des barreaux à un miroir.

Les bouquets de roseaux sont les paillassons des lacs.

Les plissements sont les souvenirs des profonds tourments que connut la Terre jadis.

Eclair: l'orage a une idée.

La mer, par évaporation, est l'abreuvoir du ciel.

Œuvres de Sylvain Tesson