Auteur

Sylvain Tesson

Eboulement: écho des applaudisements dans l'amphithéâtre glaciaire.

Géraniums aux balcons: pour cacher qu'il ne se passe rien à l'intérieur.

Le champ de fleur est le tapis à prière du jardinier.

La lune sur la pointe d'une aiguille de granit: bilboquet cosmique.

Marmotte: la concierge des alpages.

Le vol des pipistrelles froisse la soie de la nuit.

Carabes: gros fantasins qui sortent de leurs tranchées, au soir venu.

Guêpes: la Luftwaffe des champs.

Le Tyrol est un pot de géraniums accroché au balcon de l'Autriche.

L'Himalaya continue à monter: mais que veut-il de plus que les neiges éternelles?

Habitants des bords de l'Aral: orphelins de leur mer.

L'herbe morte: seul cadavre qui sent bon.

J'ai connu une route coquette qui ne se parfumait qu'au crottin.

Quand la mer est de nuages, les montagnes sont des îles.

Un filet de fumée fuit l'enfer domestique par le toit.

Un arbre seul au milieu d'un champ: monument commémoratif d'une forêt disparue.

Mousson indienne: le ciel fait une descente.

Au Tyrol, les prés sont peignés de près et les fleurs à la boutonnière des champs.

Un arbre seul: compas dans l'oeil d'un champ.

La lune blesse la mer d'une plaie vif-argent.

Si les glaciers reculent, la montagne finira par se rendre.

«A bas la calotte!» crient les forces du réchauffement.

Beauce: le paysan est le barbier de la rase campagne.

Ce capricorne, mort d'un cancer sur le tropique.

L'équateur est la ceinture d'un ventre qui ne grossit jamais.

Œuvres de Sylvain Tesson