Auteur

Sylvain Tesson

Dans le vent, les palmiers de l'Atlas époussettent les étoiles.

La ronce est la vengeance du sentier battu.

La femme est l'homme de peine de l'homme.

Les mauvaises herbes: écume des terrains vagues.

Ma porte étroite, c'est l'appel du large.

Quand on est trop occupé, le temps n'a plus la place de passer.

Télévision: on l'ouvre, le monde se ferme.

Le tourisme, c'est l'énergie dépensée en parcourant dix mille kilomètres pour se plaindre que les choses ne fonctionnent pas comme chez soi.

Le Chili: un cigare de quatre mille kilomètres dont le bout incandescent s'appelle la Terre de Feu.

Le courage n'existe pas: même le soleil se couche.

La ville: gueule de bois des hommes ivres de nature.

Un fruit de la Passion rêvait de rencontrer un buisson ardent.

Falaise: la mer au pied du mur.

La terre est un palimpseste gratté et retravaillé à chaque génération par le gribouillage du piétinement.

Même les mondes que survolent les dragons sortis des pipes d'opium ne valent pas les chimères produites par la géographie de l'imaginaire.

Vagues: efforts de la mer pour recoiffer sa frange.

Le coup de fusil part. L'oiseau tombe, moins bas que le chasseur.

Les hirondelles rasent la barbe d'un champ.

Le Sahara était une mer. L'océan est toujours un désert.

L'aube est-elle rouge du sang à verser aujourd'hui sur la Terre ou de celui coulé la nuit précédente?

Chaque soir, à l'idée de se coucher, le soleil rougit de dépit.

Chaque année dans son lit, l'Amour connaît la débâcle.

Coquelicots: l'acné des champs.

On peut marcher sur le lacet d'un chemin sans tomber.

Une coulée de végétation dévale le talus vers le lac comme une langue de bête assoiffée.

Œuvres de Sylvain Tesson