Auteur

Sylvain Tesson

L'érosion punit la montagne d'avoir voulu s'élever vers le ciel.

Rien à signaler sur les bords de l'empire du Milieu.

Les lucioles jouent les mîtes. Elles trouent la toile de la nuit pour que le jour passe à travers.

Les polders hollandais: un accompte sur la mer dont la note sera salée.

Le brouillard: haleine de l'aube après une mauvaise nuit.

A la mort du vent, qui recueille son dernier soupir?

Cet aristocrate qui ne supportait que les forêts de vieille souche.

Une pierre qui tombe dans l'eau ne rate jamais le centre de la cible.

Marécage: maison de repos des rivières.

Ne condamnons pas les mauvaises herbes: c'est le terreau qui est propice.

Une marée: pris de vague à l'âme, l'océan va verser ses lames ailleurs.

La tête de pont enjambre un bras.

Un ponton est un pont trop pauvre pour joindre les deux bouts.

Un paysan ignorant dans un champ cultivé.

Idiot du bocage: sot de haies.

Anticyclone: psychotrope atmosphérique guérissant de la dépression.

Dune: montagne endormie par le marchand de sable.

A quoi rêve un sage endormi dans un champs d'herbes folles?

Il y a des plaines et des vallées que la Géographie semble avoir prédisposées à l'Histoire.

«Il faut creuser cette idée», me dit un ami fossoyeur.

Boire du thé fait pisser le temps.

Plissements géologiques: la montagne a des soucis.

La végétation est le fard de la Géologie.

La plaine est l'établi d'un rabot qui s'appelle le vent.

Mon église n'a qu'une voûte: celle des arbres.

Œuvres de Sylvain Tesson