... des mots bien usés, des mots utiles qui sentaient l'assiette, le pain, l'huile, le linge et le feu de bois.
Ce qu'on doit être, on l'est. On l'est avant le fruit, avant la fleur, avant même la graine close.
Ce qui reste finit par nous rendre ce qu'on a perdu.
Il arrive que les grandes décisions ne se prennent pas, mais se forment d'elles-mêmes.
Il n'y a pas deux temps pareils de solitude car on n'est jamais seul de la même façon.
Les bêtes savent trop de choses, et ne sont pas heureuses.
Ne sommes-nous pas, comme le fond des mers, peuplés de monstres insolites?
Les communiantes, le nez en l'air, la bouche grande ouverte, envoyaient vers Dieu des cantiques, et une fillette habillée de blanc distribuait des petits pains chauds à la porte de l'église.
Débouté sans recours sur la question de l'eau, il en conçoit un sourd dépit qui le pousse à m'intenter un procès de bornage.
L'homme ne disait mot, mais son regard ne bougeait pas.
Là, avec nous, vivaient patriarcalement encore, deux braves serviteurs, comme hélas! on n'en rencontre plus guère aujourd'hui.
C'étaient de beaux pantalons de velours brun, côtelé, luisant, attachés au poitrail et au cou par des bretelles de cuir bien astiquées.
Si M. Cyprien, j'avais appris, par bribes, soit à l'école, soit même à la maison, pas mal de choses.
Alors tout le monde se dressa et on leva les verres. A la plus haute période du banquet, il était de rigueur, chez nous, de brinder en faisant un voeu, puis d'échanger les coupes et de s'embrasser, garçons et filles.
La buée qui sortait de sa bouche peu à peu effaçait sa figure bonasse, en se déposant sur la vitre. Et alors, de sa grosse main, il essuyait cette vapeur sur le carreau, pour continuer à me regarder.
L'émotion l'étouffait un peu, il ramena ses mains sur les bras du fauteuil et, appuyé sur elles, il redressa le buste.
A ma gauche, troué dans le vif de quelque haie compacte, s'ouvrait un assez long couloir, au bout duquel on apercevait un carré de lune.
J'étais dans une sorte de cave, éclairée par un petit soupirail. Il s'ouvrait, en haut, dans une voûte.
Du cellier qui sentait le bois et la futaille émanaient des coulées d'air. Il restait dans cette retraite des réserves d'ombre et de fraîcheur.
C'était un grand chien des hautes terres, à longs poils, avec des crocs durs et un air de franchise au combat qui rassurait.
Quand il se trouvent ensemble dans la chambre, ils ne se parlent pas. Avant d'entrer, ils chuchotent parfois derrière la porte.
Je débouchai sur le bord d'une clairière éblouissante creusée dans un affaissement du sol et tout entière entourée d'arbres.
Je renonçai à mes courses et me confinai à la Commanderie. Cette claustration ne me pesait point, au contraire.
Je me reculai vers la porte qui donnait directement sur le palier. Mais elle était fermée à clef.
De midi à une heure c'est le coeur du jour.
Œuvres de Henri Bosco