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Charles Baudelaire

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Cette peinture jette sa pensée à distance.

La nature n'est qu'un dictionnaire.

Aux gens du monde, M. Ingres s'imposait par un emphatique amour de l'Antiquité et de la tradition. Aux excentriques, aux blasés, à mille esprits délicats toujours en quête de nouveautés, même de nouveautés amères, il plaisait par la bizarrerie.

Ce qu'il y a d'enivrant dans le mauvais goût, c'est le plaisir aristocratique de déplaire.

Je comprends qu'on déserte une cause pour savoir ce qu'on éprouvera à en servir une autre.

Laisse-moi respirer longtemps, longtemps, l'odeur de tes cheveux, y plonger tout mon visage, comme un homme altéré dans l'eau d'une source, et les agiter avec ma main comme un mouchoir odorant, pour secouer des souvenirs dans l'air.

Pour que la loi du progrès existât, il faudrait que chacun voulût la créer; c'est-à-dire que, quand tous les individus s'appliqueront à progresser, alors, l'humanité sera en progrès.

Quand même Dieu n'existerait pas, la religion serait encore sainte et divine.

Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!

Sans mors, sans éperon, sans bride - Partons à cheval sur le vin - Pour un ciel féerique et divin - Nous fuirons sans repos ni trêves - Vers le paradis de mes rêves.

Profondes joies du vin, qui ne vous a connues? Quiconque a un remords à apaiser, un souvenir à évoquer, une douleur à noyer, un château en Espagne à bâtir, tous, vous ont invoqué, dieu mystérieux caché dans les fibres de la vigne!

Le vin changeait la taupe en aigle.

L'homme ajouta le vin, fils sacré du soleil.

Si le vin disparaissait de la production humaine, je crois qu'il se ferait dans la santé et dans l'intelligence de planète un vide, une absence encore plus affreuse que tous les excès dont on le rend coupable.

N'est-il pas raisonnable de penser que les gens qui ne boivent jamais de vin sont des imbéciles ou des hypocrites? Des hypocrites, c'est-à-dire ne connaissant ni la nature, ni l'homme...

Harpagon, qui veillait son père agonisant, - Se dit, rêveur, devant ces lèvres déjà blanches: - Nous avons au grenier un nombre suffisant, - Ce me semble, de vieilles planches?

L'étrangeté est le condiment nécessaire de toute beauté.

Il n'y a de long ouvrage que celui qu'on n'ose pas commencer. Il devient cauchemar.

C'est la mort qui console, hélas et qui fait vivre; - C'est le but de la vie, et c'est le seul espoir - Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre - Et nous donne le coeur de marcher jusqu'au soir.

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige - Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir; - Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir; - Valse mélancolique et langoureux vertige!

Rien n'égale en longueur les boiteuses journées, - Quand sous les lourds flocons des neigeuses années - L'Ennui, fruit de la morne incuriosité, - Prend les proportions de l'immortalité.

Horloge! - Dieu sinistre, effrayant, impassible, - Dont le doigt nous menace et nous dit: «Souviens-toi! - ... - que le Temps est un joueur avide - Qui gagne sans tricher, à tout coup! C'est la loi».

La pendule sonnant minuit, - Ironiquement nous engage - A nous rappeler quel usage - Nous fîmes du jour qui s'enfuit.

Derrière les ennuis et les vastes chagrins - Qui chargent de leur poids l'existence brumeuse, - Heureux celui qui peut d'une aile vigoureuse - S'élancer vers les champs lumineux et sereins.

Heureusement qu'il y a le malentendu, car sans le malentendu on ne s'entendrait jamais.

Œuvres de Charles Baudelaire