Œuvre
Les Fleurs du Mal (1857), Spleen
L'Angoisse, atroce, despotique, - Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
Rien n'égale en longueur les boiteuses journées, - Quand sous les lourds flocons des neigeuses années - L'Ennui, fruit de la morne incuriosité, - Prend les proportions de l'immortalité.
Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, - Défilent lentement dans mon âme, l'Espoir, - Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique, - Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.