C'était une femme qui avait souffert de l'amour sans se laisser tomber dans le puits du chagrin.
Auteur
Cécile Gavriloff, dite Alice Ferney
J'ai l'impression d'être fatiguée de malheur. Je me sens aussi vieille que ma tristesse.
Elle lut comme elle ne l'avait jamais fait, même pour ses garçons : elle lut comme si cela pouvait tout changer.
Une année, celle de ses vingt ans, Valentine fût officiellement fiancée, religieusement mariée, bourgeoisement installée, douloureusement accouchée. Sa vie commençait à être ce qu'elle se devait d'être.
Les mots lancés à haute et intelligible voix sont dotés d'un pouvoir de perforation : ils entrent en nous, nous envahissent, s'installent dans notre mémoire, ne s'en vont plus jamais.
Une femme pourtant venait chaque semaine. Elle connaissait les Gitans depuis près d'une année sans avoir vaincu leur sauvagerie. C'était la responsable d'une bibliothèque. Elle pensait que les livres sont nécessaires comme le gîte et le couvert.
L'amertume et le regret, la tristesse sont autant d'imperfections de l'humeur qui nous isolent dans des bulles noires où les autres refusent de nous regarder et jamais ne nous approchent.
La résonance des événements d'une vie sur l'avenir est le plus souvent une énigme.
Alors elle sut qu'elle était capable de les porter tous, Henri et les enfants, de leur faire surmonter peu à peu l'absence et la douleur.