L'estampille de la raison contrecarre nos fantaisies, nos élans se brisent, eux qui pourtant ne sont pas folie mais gaieté.
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C'était une femme qui avait souffert de l'amour sans se laisser tomber dans le puits du chagrin.
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À lire aussi de Cécile Gavriloff, dite Alice Ferney
Les conversations sont plus qu'on ne le croit des monologues.
Etre au milieu des autres, quelle illusion. On n'imagine jamais à quel point on est seul à vivre sa vie.
Personne ne fait l'expérience qu'un autre fait de lui-même.
Les mots lancés à haute et intelligible voix sont dotés d'un pouvoir de perforation : ils entrent en nous, nous envahissent, s'installent dans notre mémoire, ne s'en vont plus jamais.
Dans la même œuvre
Celui qui se perd dans sa passion est moins perdu que celui qui perd sa passion.
Mon sentiment devenait océanique. La vie est une traversée et l'amour est le capitaine.
On ne tue pas un être sensible comme on briserait un objet. Il existe parmi les hommes des barbares qui aiment verser le sang, des brutes qui assouvissent sur les bêtes un besoin de tuer. On ne peut plus l'autoriser. De tels actes relèvent du crime.
Donner de la voix, piailler, hurler comme le font les singes, c'était le royaume de la terre. Ceux de la mer mourraient sans un bruit. Nous étions là pour crier à leur place.
Pouvons-nous vraiment être cette génération qui cherche dans l'univers la moindre trace de vie et en laisse disparaître la forme géante sur Terre ? Serons-nous dans les livres à venir ceux qui n'ont pas empêché les massacres ?