Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées; - Mon paletot aussi devenait idéal; - J'allais sous le ciel, Muse! et j'étais ton féal; - Oh! là! là! que d'amours splendides j'ai rêvées!
Auteur
Arthur Rimbaud
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Je regrette l'Europe aux anciens parapets!
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré! Les Aubes sont navrantes. - Toute lune est atroce et tout soleil amer: - L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes. - O que ma quille éclate! O que j'aille à la mer!
O Justes, nous chierons dans vos ventres de grès!
O Mort mystérieuse, ô soeur de charité!
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans - Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.
Le chant des cieux, la marche des peuples! - Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie?
Il dit: «Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait.»
Il faut être absolument moderne.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'oeil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
J'aurai de l'or: je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
La main à plume vaut la main à charrue. - Quel siècle à mains!
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
On ne part pas. - Reprenons les chemins d'ici.
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - - Et je l'ai trouvée amère. - - Et je l'ai injuriée.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Sur la place taillée en mesquine pelouse - Square où tout est correct, les arbres et les fleurs - Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs - Portent, les jeudis soir, leurs bêtises jalouses.
O flots abracadabrantesques - Prenez mon coeur, qu'il soit sauvé.
Le ciel est joli comme un ange, - L'azur et l'onde communient.
J'ai fait la magique étude - Du bonheur, que nul n'élude.
Si stupide que soit son existence, l'homme s'y rattache toujours.
Œuvres de Arthur Rimbaud
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