Sieste d'avril, découvrons-nous de plusieurs fils.
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Adossés aux immeubles, les fumeurs, écharpes autour du cou, font le pied de grue. D'autres, en manteaux, consument aux terrasses.
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À lire aussi de Chantal Dupuy-Dunier
Le rêve de la lumière brille-t-il moins que la lumière?
La pierre est sous la pierre, la maison sous la maison, les cimetières sous les cimetières.
Le cimetière, c'est la décharge où on met les hommes.
Les maisons passent de mains en mains, d'histoires en histoires, jusqu'à l'avènement des ruines. Curieusement, on les nomme demeures.
Dans la même œuvre
Un lapin blond vénitien caracole sur le sentier des douaniers, lapin des mers, cul blanc couleur d'écume.
Au Supermarée, les mouettes font leurs courses dans les rayons du soleil.
Des villes, angéliques ou démoniaques, apparitions légères à l'angle du voyage, ou pesantes architectures proposant au bourlingueur le pacte fallacieux de leurs mondes artificiels.
Le vieux parquet ciré se souvient d'anciens bals dont les danseurs sont morts. Leurs cavalières tournent aux bras du ciel, taille serrée dans leur robe à trois temps.
La pierre est sous la pierre, la maison sous la maison, les cimetières sous les cimetières.