Lorsqu'on vit dans le désert, on finit par aimer le premier cactus qui pousse.
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Un dictionnaire, ce n'est pas un simple livre. C'est bien plus que cela. C'est un labyrinthe... Un extraordinaire labyrinthe, où l'on se perd avec bonheur.
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A quoi ça sert d'aimer, quand c'est pas réciproque, sinon à se pourrir la vie ?
Apprendre à réfléchir, ça revient à donner des lunettes à un myope.
Quand on aime les gens, on les garde à l'abri.
Les voyageurs, les vrais, ils ont ça dans le sang. Même quand ils s'arrêtent, qu'ils ne vont nulle part, il y a toujours en eux une porte d'embarquement, un billet composté pour le rêve.
Dans la même œuvre
Le privilège de l'âge, c'est que lorsqu'on s'ennuie, au moins, ce n'est plus pour longtemps.
L'affection, ça grandit sous cape, ça prend racine malgré soi et puis ça envahit pire que du chiendent. Ensuite c'est trop tard: le coeur, on ne peut pas le passer au rundup pour lui désherber la tendresse.
Au primaire, il y a des gamins qui apprennent leurs tables et leurs conjugaisons. Moi, j'ai appris des choses plus utiles: les plus forts aiment bien marcher sur la gueule des autres, et s'essuyer les pieds au passage, comme on fait sur les paillassons.
On passe des années à rêver d'être grands, tout ça pour regretter quand on était petits.
Je me suis fait tout seul, et alors ? Même si ce n'est pas bâti dans les normes, ça tient.