Comme il n'est pas de trahison qu'on ne pardonne, il n'est pas de faute dont on ne puisse se faire absoudre, pas d'oubli qu'on ne puisse combler.
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Tout de toi m'est plaisir morbide ou pétulant.
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Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite, - Pour attraper au moins un oblique rayon.
Pourtant, sous la tutelle invisible d'un Ange, - L'Enfant déshérité s'enivre de soleil, - Et dans tout ce qu'il boit et dans tout ce qu'il mange - Retrouve l'ambroisie et le nectar vermeil.
O toison, moutonnant jusque sur l'encolure! - O boucles! O parfum chargé de nonchaloir!
Il était tard ; ainsi qu'une médaille neuve - La pleine lune s'étalait, - Et la solennité de la nuit, comme un fleuve, - Sur Paris dormant ruisselait.