La vie se prête, ne se rend pas. Elle se perd comme un livre que l'on confie et que l'on ne revoit jamais.
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Tout acte est révélation ou aveuglement selon nos dispositions psychiques.
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À lire aussi de Dominique Blondeau
Le rire est un excès préférable à l'incertitude du silence. Il choque toujours les êtres très intelligents.
L'amour en un dieu imaginaire varie selon la somme de nos satisfactions et insatisfactions comme un moulin à vent tournique ses ailes quand Dieu le veut.
Si ténus et si vagues que soient nos rapports avec autrui, on réalise par la suite l'erreur qui nous ferme une porte.
Elle ou une autre. Le temps des amants est du temps perdu quand l'homme s'habitue et s'acharne sur le corps d'une femme qu'il a fini de découvrir.
Dans la même œuvre
Un instant de doute nous ramène droit à notre point de départ et nous sommes étrangers à ce que nous croyons connaître, posséder depuis quelques jours.
Quand un sentiment est inexprimable, dupé par le désir que l'on a de l'autre, c'est de l'amour, n'est-ce pas ?
Si ténus et si vagues que soient nos rapports avec autrui, on réalise par la suite l'erreur qui nous ferme une porte.
L'être convoité nous fait aimer l'amour.
C'est l'ensemble de la vie individuelle que l'on devrait nommer destin et non pas ce futur tangible qui, d'une heure sur l'autre, remet tout en question, fait de nous une épave ou un héros.