Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin, - Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, - Et plus que l'air marin la douceur angevine.
O qu'heureux est celui qui peut passer son âge - Entre pareils à soi ! et qui sans fiction, - Sans crainte, sans envie et sans ambition, - Règne paisiblement en son pauvre ménage !
Il n'est si grande douleur qu'une douleur muette.