Nos vers coulent d'une veine facile, et la foule nous lit, la Cour nous lit, assidûment. Nous écrivons pour les gens sans culture et, tout aussi bien, pour les gens de culture.
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Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin, - Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, - Et plus que l'air marin la douceur angevine.
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À lire aussi de Joachim Du Bellay
O mondaine inconstance! - Ce qui est ferme est par le temps détruit, - Et ce qui fuit au temps fait résistance.
Il n'est si grande douleur qu'une douleur muette.
Divin Ronsard, qui de l'arc à sept cordes - Tiras premier au but de la mémoire - Les traits ailés de la française gloire.
Comme on voit le glaneur - Cheminant pas à pas recueillir les reliques - De ce qui va tombant après le moissonneur.
Dans la même œuvre
O qu'heureux est celui qui peut passer son âge - Entre pareils à soi ! et qui sans fiction, - Sans crainte, sans envie et sans ambition, - Règne paisiblement en son pauvre ménage !
Il n'est si grande douleur qu'une douleur muette.