Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin, - Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, - Et plus que l'air marin la douceur angevine.
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Il n'est si grande douleur qu'une douleur muette.
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Reverrais-je le clos de ma pauvre maison - Qui m'est une province et beaucoup d'avantage?
Si les vers ont été l'abus de ma jeunesse, - Les vers seront aussi l'appui de ma vieillesse: - S'ils furent ma folie, ils seront ma raison.
Espère le fruit de ton labeur de l'incorruptible et non envieuse postérité: c'est la gloire, seule échelle par les degrés de laquelle les mortels d'un pied léger montent au ciel et se font compagnons des dieux.
Fais que l'humeur savoureuse - de la vigne plantureuse, - Aux rais de ton oeil divin, - Son nectar nous assaisonne, - Nectar, tel comme le donne - Mon doux vignoble angevin.
Dans la même œuvre
Plus mon Loire gaulois, que le Tibre latin, - Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, - Et plus que l'air marin la douceur angevine.
O qu'heureux est celui qui peut passer son âge - Entre pareils à soi ! et qui sans fiction, - Sans crainte, sans envie et sans ambition, - Règne paisiblement en son pauvre ménage !