Œuvre
Fureur et Mystère (1948)
Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égards ni patience.
Pour qu'un héritage soit réellement grand, il faut que la main du défunt ne se voie pas.
Les yeux seuls sont encore capables de pousser un cri.
Fureur et mystère tour à tour le séduisirent et le consumèrent, puis vint l'année qui acheva son agonie de saxiphrage
On ne se bat bien que pour les causes qu'on modèle soi-même et avec lesquelles on se brûle en s'identifiant.
Tiens vis-à-vis des autres ce que tu t'es promis à toi seul. Là est ton contrat.
La poésie ne se laisse pas saisir. Quand elle nous veut, elle est par essence indescriptible.
Vous tendez une allumette à votre lampe, et ce qui s'allume n'éclaire pas. C'est loin, très loin de vous, que le cercle illumine.
Les plus pures récoltes sont semées dans un sol qui n'existe pas. Elles éliminent la gratitude et ne doive qu'au printemps.
«Je t'aime», répète le vent à tout ce qu'il fait vivre. Je t'aime et tu vis en moi.
C'est l'enthousiasme qui soulève le poids des années. C'est la supercherie qui relate la fatigue du siècle.
La vie commencerait par une explosion et finirait par un concordat? C'est absurde.
Nous sommes écartelés entre l'avidité de connaître et le désespoir d'avoir connu. L'aiguillon ne renonce pas à sa cuisson et nous à notre espoir.
Sur les arêtes de notre amertume, l'aurore de la conscience s'avance et dépose son limon.
Les femmes sont amoureuses et les hommes sont solitaires. Ils se volent mutuellement la solitude et l'amour.
Nous n'appartenons à personne sinon au point d'or de cette lampe inconnue de nous, inaccessible à nous qui tient éveillés le courage et le silence.
Les rares moments de liberté sont ceux durant lesquels l'inconscient se fait conscient et le conscient néant (ou verger fou).
J'ai lié les unes aux autres mes convictions et agrandi ta Présence. J'ai octroyé un cours nouveau à mes jours en les adossant à cette force spacieuse.
Résistance n'est qu'espérance. Telle la lune d'Hypnos, pleine cette nuit de tous ses quartiers, demain vision sur le passage des poèmes.
La ligne de vol du poème. Elle devrait être sensible à chacun.
Tu ne peux pas te relire mais tu peux signer.
Un homme sans défauts est comme une montagne sans crevasses. Il ne m'intéresse pas.
C'est un étrange sentiment que celui de fixer le destin de certains êtres. Sans votre intervention, la médiocre table tournante de la vie n'aurait pas autrement regimbé. Tandis que les voici livrés à la grande conjoncture pathétique...
Le poète est l'homme de la stabilité unilatérale.
Les souris de l'enclume. Cette image m'aurait paru charmante autrefois. Elle suggère un essaim d'étincelles décimé en son éclair.