Tu es de la race de ceux qui meurent jeunes à quatre-vingts ans.
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«Je t'aime», répète le vent à tout ce qu'il fait vivre. Je t'aime et tu vis en moi.
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Un homme sans défauts est comme une montagne sans crevasses. Il ne m'intéresse pas.
Les plus pures récoltes sont semées dans un sol qui n'existe pas. Elles éliminent la gratitude et ne doive qu'au printemps.
Toute respiration propose un règne.
Les souris de l'enclume. Cette image m'aurait paru charmante autrefois. Elle suggère un essaim d'étincelles décimé en son éclair.
Dans la même œuvre
Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égards ni patience.
Pour qu'un héritage soit réellement grand, il faut que la main du défunt ne se voie pas.
Les yeux seuls sont encore capables de pousser un cri.
Fureur et mystère tour à tour le séduisirent et le consumèrent, puis vint l'année qui acheva son agonie de saxiphrage
On ne se bat bien que pour les causes qu'on modèle soi-même et avec lesquelles on se brûle en s'identifiant.