Œuvre
Chronique des Pasquier (1933-1945)
L'erreur est la règle; la vérité est l'accident de l'erreur.
Le romancier est l'historien du présent, alors que l'historien est le romancier du passé.
Miracle n'est pas oeuvre.
On ne peut quand même pas l'abandonner dans cette situation tragique.
Les acacias balançaient à la face des nues leur opulent plumage doré.
Le jeune homme gémissait ... «Acceptez-moi, aimez-moi, et je deviendrai un grand poète».
Je veux apprendre - c'est-à-dire prendre, saisir - je veux m'accroître, peut-être parce que j'appartiens à une famille en pleinne poussée de sève ...
Il était assis ou plutôt affalé dans un fauteuil, les bras pendants, les jambes mortes.
Un de ces types impossibles qui se rongent les ongles, qui se grattent, qui remuent tout le temps, qui parlent tout haut, enfin un de ces agités ...
Puis il revenait, agrippait Laurent par un des boutons de sa blouse.
Suzanne mouilla le fil entre ses lèvres, prit l'aiguille et l'enfila.
Quand elle lui prenait le bras, elle se laissait aller à s'alanguir, à trébucher, pour lui mieux manifester sa confiance, son abandon, son amour.
Quand les chirurgiens ont décidé l'amputation, ils n'attendent pas un mois pour prendre le couteau.
Il touche du bois quand il redoute quelque éventualité fâcheuse. Il porte en breloque une amulette arabe dont il ne se séparerait pour rien au monde.
C'est une fonction très mal payée, mais qui me permettra d'approcher un des hommes les plus intelligents de ce temps.
Sur une pelouse pâmée de plaisir, l'arroseur automatique répandait en tournoyant une pluie dans le nuage de laquelle on voyait naître et mourir les couleurs de l'arc-en-ciel.
Le rasoir au fourreau, mon père s'aspergeait d'eau froide, pour tonifier l'épiderme.
A la moindre allusion, même incertaine, il s'assombrissait, ne sachant s'il devait subodorer ou l'hommage ou la raillerie.
L'idée qu'il pouvait s'assouplir, plier, changer dans une mesure quelconque, cette idée me paraissait démente.
Quand, la fourchette et le couteau en mains, il attaquait la nourriture, il avait l'air de monter à l'abordage.
Dans ce visage d'enfant, brûlait un regard attestant la maturité, l'autorité.
Il faut être jeune et vert. Il ne faut pas se laisser avachir.
C'est fini. Voici le point d'orgue et la double barre. Les dernières vibrations s'élancent, gagnent le large.
Tous deux parlent très bas. Leur vie est un perpétuel chuchotement, un murmure étouffé dont on ne surprend presque rien.
La certitude m'était venue que M. Chalgrin me battait froid, que j'avais dû faire une maladresse énorme et difficilement réparable.