Les gens ne savent pas qu'en tuant et en martyrisant les bêtes c'est une part d'eux-mêmes qu'ils assassinent.
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On pleure plus commodément avec de l'argent que lorsqu'on en manque... C'est une affaire de confort.
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Qu'est-ce qu'un beau texte, sinon la pâte humaine ordonnancée par la raison?
L'amour est comme la foudre, il frappe à l'improviste, le feu prend et il n'y a plus que se laisser brûler, parfois consumer.
C'est ce qu'on appelle la mode, ce perpétuel besoin d'être toujours ailleurs, autre, de changer d'âme plus encore que de corps.
Quand une femme vous donne un plaisir exceptionnel, quel homme y renonce?
Dans la même œuvre
La différence entre les hommes et nous, c'est qu'ils se moquent du bonheur. Il n'y a que leur précieuse virilité qui compte.
La passion est une maladie terriblement contagieuse.
Les femmes ne se sentent exister qu'à travers l'amour des hommes. Qu'importe l'illusion si elle est donnée avec art!
Toute femme à qui un homme déclare qu'elle est la femme de sa vie, la première, la meilleure, en est aussitôt convaincue!
L'été est comme un fruit, il point début juin, encore aigrelet, gonfle, mûrit à partir de juillet, jusqu'à faire craquer sa peau d'où ruisselle, fin août, un jus sucré, épais... Lequel sera perdu s'il n'y a personne pour le savourer.