Les femmes ne se sentent exister qu'à travers l'amour des hommes. Qu'importe l'illusion si elle est donnée avec art!
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La différence entre les hommes et nous, c'est qu'ils se moquent du bonheur. Il n'y a que leur précieuse virilité qui compte.
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C'est ce qu'on appelle la mode, ce perpétuel besoin d'être toujours ailleurs, autre, de changer d'âme plus encore que de corps.
En cas d'accident, c'est immanquable : on commence par s'interroger sur les causes, comme si les connaître allait permettre de revenir en arrière et de les abolir, au lieu de s'occuper des dégâts !
L'ostracisme, de nos jours, est tellement démodé! Nous sommes tous pareils, non? Mêmes soucis, mêmes aspirations!
Les sacrifices que l'on fait, les arrangements avec l'existence ne tendent qu'à ce but: se donner du temps.
Dans la même œuvre
La passion est une maladie terriblement contagieuse.
Les femmes ne se sentent exister qu'à travers l'amour des hommes. Qu'importe l'illusion si elle est donnée avec art!
Toute femme à qui un homme déclare qu'elle est la femme de sa vie, la première, la meilleure, en est aussitôt convaincue!
L'été est comme un fruit, il point début juin, encore aigrelet, gonfle, mûrit à partir de juillet, jusqu'à faire craquer sa peau d'où ruisselle, fin août, un jus sucré, épais... Lequel sera perdu s'il n'y a personne pour le savourer.
Quand une femme vous donne un plaisir exceptionnel, quel homme y renonce?