A quoi bon reprendre ce travail? C'est qu'à mon insu, sans doute, j'y trouvais un soulagement.
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Nous avons tous été pétris et repétris par ceux qui nous ont aimés et pour peu qu'ils aient été tenaces, nous sommes leur ouvrage, - ouvrage que d'ailleurs ils ne reconnaissent pas, et qui n'est jamais celui qu'ils avaient rêvé.
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À lire aussi de François Mauriac
Les landes formaient à l'horizon un immense arc noir où le ciel métallique pesait.
Un auteur ne se décide à écrire une biographie entre mile autres, que parce qu'avec ce maître choisi il se sent accordé: pour tenter l'approche d'un homme disparu depuis des siècles, la route la meilleure passe par nous-mêmes.
Il faut que la vieillesse soit sainte, sinon elle est obsédée.
L'orgueil des poètes n'est qu'une défense : le doute ronge les plus grands. Ils ont besoin de notre témoignage pour ne pas désespérer.
Dans la même œuvre
Ce n'est pas la mort qui nous prend ceux que nous aimons; elle nous les garde au contraire et les fixe dans leur jeunesse adorable: la mort est le sel de notre amour; c'est la vie qui dissout l'amour.
Il espérait que les plantes, les mousses enlaceraient ses jambes, qu'il ne pourrait se dépêtrer de cette eau bourbeuse et qu'enfin sa bouche, ses yeux seraient comblés de vase, que nul ne le verrait plus, et qu'il ne verrait plus les autres le voir.
A travers ces paroles cyniques, fusait une lueur de confiance.
Je n'aime que ce qui se dévore.
Elle ne savait pas que l'amour, dans les vies les plus pleines, sait toujours se creuser sa place; qu'un homme d'Etat surmené, autour de l'heure où sa maîtresse l'attend, arrête le monde. Cette ignorance l'empêchait de souffrir.