Les arbres de montagne écrivent dans l'air des histoires qui se lisent quand on est allongé dessous.
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Les enfants ne comprennent pas l'âge, pour eux quarante ou quatre-vingts ans sont un même désastre.
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Sur la corne ensanglantée du vainqueur se posèrent des papillons blancs. L'un d'eux y resta pour toujours, pour des générations de papillons, pétale battant au vent sur la tête du roi des chamois durant les saisons d'avril à novembre.
A ce moment-là, j'ai dû comprendre que le mal est irrémédiable et qu'il est impossible de réparer un tort quoi que l'on fasse. Le seul remède est de ne pas commettre et ne pas en commettre est en ce monde l'oeuvre la plus ardue et secrète.
Le cerveau de l'homme est un ruminant, il remâche les informations des sens, les combine en probabilités. L'homme est ainsi capable de préméditer le temps, de le projeter. C'est aussi sa damnation, car il en retire la certitude de mourir.
Si moi aussi je suis un autre, c'est parce que les livres, plus que les années et les voyages, changent les hommes.
Dans la même œuvre
Chez nous, il existe une histoire drôle qui parle d'un cavalier qui ne sait pas faire de cheval et qui passe au galop à travers champs. Un paysan lui demande où il va et l'autre lui crie dans sa course : Demandez au cheval.
Si elle s'en va, moi, je reste une poignée sans porte.
La patrie, c'est celle qui te donne à manger, dit-elle en conclusion. Papa lui répond pour blaguer : Alors ma patrie à moi c'est toi.