Elles sont préoccupées, les femmes. Elles veulent savoir si l'une d'elles, par hasard, serait différente. Échapperait au triste sort inadmissible commun. Elles l'espèrent passionnément. Elles sont crédules. Elles se précipitent sur les nouveautés.
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Les amoureux sont seuls au monde parce que le monde est fait pour eux et par eux.
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À lire aussi de Philippe Sollers
Je n'arrive pas à sentir la faute qu'il y aurait à satisfaire ses passions... En revanche, je perçois très clairement leur inanité.
Picasso, comme Manet, comme Goya, comme tous les grands peintres, est une pute. La pute des putes... C'est une déclaration autobiographique...
Plus le corps est une limite consciente, plus l'espace est illuminé.
Je ne sais à quoi s'occupent les autres. Je pars de la constatation simple que l'époque est un désespoir pour qui ne s'est pas inventé une vie privée en relief.
Dans la même œuvre
On se tait beaucoup, preuve qu'on s'entend.
L'amour est cellulaire dans les tourbillons du hasard.
Comme le dit un proverbe chinois : Un homme ne laisse pas plus de traces dans une femme qu'un oiseau dans le ciel.